Armin Öhri

WINNER

Zweites Kapitel

Die Nachricht von Lene Kulms Ermordung erreichte den Kriminalkommissar Gideon Horlitz in den frühen Morgen- stunden. Als der pausbäckige Polizeiaspirant, den man mit einer Eilnotiz geschickt hatte, ihn endlich fand, war er gerade dabei, den Ort einer menschlichen Tragödie zu besichtigen. Mehrere Leute schwärmten um ihn herum, die meisten in Uniform, angeregt diskutierend, mit Maßbändern und Richt- schnüren das Zimmer absteckend. Einer allein bewegte sich nicht mehr: Er hing an einem Seil von der Decke, unter ihm ein umgekippter Stuhl.

Die besagte Gruppe hatte sich etwas außerhalb des alten Stadtkerns in einer jener Nebengassen eingefunden, die nicht von Pferdekarren, Arbeitern und Bummelanten verstopft war. Der Raum selbst, in dem die Männer den Selbstmord untersuchten, gehörte zu einer Laube im hinteren Teil eines ausgedehnten Grundstücks, die ihrem Besitzer wohl als Rückzugsort gedient hatte, um vom Wüten der Welt Erholung zu finden.

Kommissar Horlitz beugte sich vor, um die Arbeit seines Tat- ortzeichners besser betrachten zu können. »Gute Arbeit, Ben- theim. Da zeigt sich wieder mal Ihr Talent.«

Julius Bentheim sah kurz auf und lächelte dankbar. Er war 19 Jahre alt und verdiente sich dank seines Talents ein Zubrot für sein Studium der Rechtswissenschaften. Mit dem Daumen fuhr er auf dem Pastellpapier über eine Stelle, die

er für schlecht gelungen ansah, und verwischte einen kleinen Flecken Kohle. Er griff vorerst nach einem Kreidestift, dann nach einem Wachsstift und verbesserte den Bildausschnitt. Hin und wieder riefen ihm die Polizisten Längen- und Höhen- angaben zu. Den Grundriss des Tatorts hatte er im Maßstab 1: 25 angefertigt und nun fehlten lediglich einige wenige Details, um die Zeichnung zu vollenden.

Bald war seine Arbeit getan und er verfolgte konzentriert das Gespräch zwischen Gideon Horlitz und dem Boten aus dem ehemaligen Palais Grumbkow, dem Standort der Polizeiverwaltung.

»Professor Goltz, sagten Sie?«

Der junge Mann nickte und ein aufgeregtes Funkeln schoss aus den Augen seines Vorgesetzten.

»Potztausend! Ein kapitaler Fang.«

»Deswegen ist auch dringend Ihre Anwesenheit vonnöten, Herr Kommissar. Das ist ein gefundenes Fressen für die Zei- tungsfritzen. Wenn die Wind von der Sache bekommen, ist es aus mit der Ruhe.«

»Wer ist vor Ort?«

»Vier, fünf Gendarmen, ein Untersuchungsrichter, ein Anwalt und Kommissar Bissing.«

Horlitz hob eine Augenbraue. »Sagen Sie mal, wenn Sie schon einen Kommissar haben, wozu brauchen Sie dann mich bei der ganzen Chose?«

»Bissing kennt den Professor persönlich«, erklärte der Bote.

»Aha, verstehe.« Der Blick des Kommissars schweifte unstet im Zimmer umher, bis er auf seinen Tatortzeichner fiel. Später sollte sich Julius Bentheim mit quälender Schärfe an diesen

Zeitpunkt zurückerinnern. Es war der kritische Moment, an dem die Weichen in seinem Leben gestellt werden sollten. Und die Schicksalsgöttin hatte sich unerbittlich entschieden, ihn in die Abgründe der menschlichen Seele blicken zu lassen.

»Herr Künstler«, sprach Horlitz ihn an,»es tut mir leid; Ihre Arbeitszeit wurde soeben verlängert.«

 

Das Leben in der Marienburger Straße erwachte allmählich. Die ersten Fuhrwerke holperten über das Kopfsteinpflaster, die Bäuerinnen brachten ihre Waren von außerhalb zu den Märkten in der Stadt. Von dem Verbrechen im Dachgeschoss hatten die Bewohner der Mietskaserne jedoch nichts mitbe- kommen. Julius Bentheim saß gegenüber dem Kommissar in einem Landauer, einer viersitzigen, vierrädrigen Kutsche, die sich von einem offenen in einen geschlossenen Wagen umwandeln ließ. Da die Julinacht schwül gewesen war, fuhren sie mit offenem Verdeck. Schweigend hatten sie etwas weniger als eine halbe preußische Meile zurückgelegt, als der Kutscher ihr Ziel erreichte und die Pferde anhielt.

»Steigen wir aus«, brummte Horlitz.

Sie schwangen sich aus dem Wagenschlag. Der junge Bentheim war gespannt wie ein Flitzebogen. Wenngleich sein Studium ihm kaum Freizeit ließ, liebte er doch die Aufträge, die ihn an die absonderlichsten Orte Berlins führten. Außerdem war die Bezahlung nicht schlecht. Es war hauptsächlich Nachtarbeit, die er verrichtete, und so bekam er einen Aufschlag zur übli- chen Entlohnung. Zumeist wurde er gerufen, um die Spuren eines Einbruchdiebstahls abzubilden. Hin und wieder kam er auch mit Kleinkriminellen, Huren und Zuhältern in Kontakt. Die Arbeit war vielfältig und voller Überraschungen; und das war es, was Julius daran mochte.

Vor dem Eingang wartete bereits ein Gendarm auf sie. Er nickte zur Begrüßung und öffnete den zwei Neuankömmlin- gen die Tür. In der Hand hielt er eine Laterne, deren Licht- schein den Eingang ausreichend erleuchtete. »Es ist ziemlich unübersichtlich hier drin. Ein wahres Labyrinth. Der Anwalt meinte, ich sollte unten auf Sie warten. Wo er recht hat, hat er recht.« 

Sie erklommen die Treppenstufen, die wenige Stunden zuvor Lene Kulm gegangen war. Gideon Horlitz bemerkte schnau- fend: »Der Anwalt, der heute Dienst hat – ist der groß und hager, trägt seine Haare von einer Seite zur anderen über den Glatzkopf gekämmt?« 

»Ja, Herr Kommissar.« 

Bentheim glaubte, im f lackernden Licht der Laterne ein Lächeln zu erkennen. 

»Dann ist es Theodor Görne.« 

»Ja, so heißt er.« 

»Hm.« Der Kommissar murmelte Unverständliches vor sich hin. Er war ein 53-jähriger Mann mit Bauchansatz. Seine grau melierten Haare trug er tadellos frisiert. 15 Jahre lang hatte er als Obristwachtmeister in einem Dragonerregiment Dienst geschoben, bis er in den Polizeidienst wechselte. Im November 1848 war er an der Auflösung der Preußischen Nationalversammlung durch die Armee beteiligt gewesen; ein Umstand, viel zu peinlich, um ihn je zu erwähnen. 

Die Szenerie, die sich ihnen bot, als sie das oberste Stock- werk erreichten, hatte etwas Bizarres an sich. Mehrere Leute drängten sich auf engem Raum zusammen und behinder- ten sich gegenseitig. Rechts wurde eine Hausbewohnerin mit bleichem Gesicht von einem Gendarmen befragt; links im Flur erkannte man den blutbespritzten Leichnam einer jungen Frau. Ringsherum standen Männer in der Uniform der Schutzmannschaft Berlin. 

Julius zog seine Mercier, die ihm ein Onkel einst vermacht hatte, aus der Westentasche und blickte auf das Zifferblatt.

»Wie spät?«, fragte Horlitz.

»4 Uhr 15.«

»Dann werden die ersten Mieter bald aufstehen. Das wird mir ein Theater geben, wenn die merken, dass die Polizei im Haus ist. Kommen Sie, Bentheim.«

Der ehemalige preußische Soldat bahnte sich einen Weg zu den Gendarmen am Tatort. An der rechten Mansardentür kauerte ein Mann am Boden. »Lene«, murmelte er unabläs- sig, »meine Lene.« Das Gesicht wirkte ausdruckslos und die Augen schimmerten glasig. Man konnte an seiner verstör- ten Miene deutlich das Leid ablesen. Gideon Horlitz waren volkstümliche Instinkte wie Mitleid für einen völlig Fremden unbekannt, doch den jungen Bentheim dauerte diese Kreatur.

Einer der Gendarmen deutete mit einem Kopfnicken zur zweiten Mansardentür, und Horlitz und Bentheim wandten sich um. Gemeinsam betraten sie die Dachwohnung des Pro- fessors. In dem Ofen in der Raummitte knisterte ein Feuer und verbreitete wohlige Wärme. Auf einem Stuhl vor der hinteren Paneelwand saß ein unförmiger kleiner Mann mit fuchsrotem Haarschopf. Der Anwalt namens Görne hatte sich über ihn gebeugt und redete ununterbrochen auf ihn ein. Etwas abseits, vor dem Gaubenfenster, unterhielten sich zwei Männer, von denen der eine Moritz Bissing war, jener

als befangen geltende Kommissar. Als er Horlitz erblickte, winkte er ihn heran.

»Gideon! Schön, dass du kommen konntest. Darf ich vorstel- len? Der Herr an meiner Seite ist Untersuchungsrichter Karl Otto von Leps.«

Sie reichten sich die Hände. Die des Richters, eines greisen- haften Mannes mit hagerem Schädel, war eiskalt.

»Sehr erfreut«, sagte Horlitz ehrerbietig.

Bissing fuhr fort: »Ich habe den Herrn Richter darüber infor- miert, dass der geständige Mörder wie ich Angehöriger des anthropologischen Renan-und-Feuerbach-Vereins sowie kor- respondierendes Mitglied der Preußischen Akademie der Wissenschaften ist. Herr Professor Goltz und ich haben uns bei verschiedenen Anlässen bereits getroffen und sind einan- der bekannt. Ich habe mir deshalb erlaubt, einen Boten nach dir auszusenden, Gideon, da ich wusste, dass du heute Nacht- dienst schiebst.«

»Kannst du mich aufklären, was inzwischen alles veranlasst wurde?«

»Herr Kommissar, verzeihen Sie, wenn ich mich einmische«, sagte der Richter. »Aber da Sie nun vor Ort sind, ist die Anwesenheit von Kollege Bissing nicht mehr vonnöten. Seine Bekanntschaft mit dem Täter ist heikel und ich entbinde ihn hiermit von seiner Aufgabe.«

Moritz Bissing verbeugte sich wortlos, klopfte Horlitz freund- schaftlich auf die Schulter und zog sich zurück. Karl Otto von Leps beäugte scharf den jungen Maler, der zwei Schritte hinter dem Kommissar stand und alles mit angehört hatte.

»Und Sie sind… ?«

»Mein Protegé«, antwortete Gideon an Bentheims Stelle.

»Gut, gut. Also, beginnen wir von vorn: Die Nachbarsfrau, eine verwitwete Frau Bettine Lützow, hat Alarm geschlagen. Ihrer Aussage nach pochte Professor Goltz in aller Seelenruhe an ihre Tür und eröffnete ihr, soeben einen Mord begangen zu haben. Die Lützow erschrak natürlich – wer kann ihr das verdenken? An den exakten Wortlaut des Geständnisses erin- nert sie sich nicht, aber ungefähr tat Goltz dies mit folgenden Worten kund: Ich habe gerade Ihre Nachbarin umgebracht.«

»Sagte er ›umgebracht‹ oder ›getötet‹? Oder sogar ›ermordet‹?«

»Eine unbeabsichtigte Tötung ist auszuschließen, wenn Sie darauf hinauswollen. Er muss methodisch vorgegangen sein. Opfer ist übrigens die 21-jährige Schlachtereigehilfin Magda- lene Kulm, von allen kurz Lene gerufen. Sie ist bei uns akten- kundig, da sie nebenberuflich der Prostitution nachging und auch schon aufgegriffen wurde.«

»Magdalene«, wiederholte der Kommissar sinnierend.»Nomen est omen. Und was geschah dann?«

»Der Professor ging seelenruhig in sein Zimmer zurück, wo er auf die eintreffenden Beamten wartete.« Der Alte deutete mit einer raschen Armbewegung auf den rothaa- rigen Mann.»Seither sitzt er auf seinem Stuhl und schweigt beharrlich.«

»Wer ist der arme Kerl auf dem Flur?«

»Wenn es nach der Lützow geht, der Verlobte von Fräulein Kulm. Meiner Meinung nach wohl eher ihr Liebhaber und Zuhälter. Aber man muss ihm zugestehen, dass er arg gebeu- telt ist. Nun zu Ihnen, Horlitz: Machen Sie was aus dem Fall. Gehen Sie dem Staatsanwalt zur Hand, bevor er wieder einen Bock schießt.« Er senkte die Stimme, als er hinzufügte: »Unter uns gesagt, alle wissen, dass er eine Schande seiner Zunft ist.«

Julius Bentheim sah beschämt zu Boden. Wenn es schon so weit kommt, dass ein Richter die eigenen Staatsanwälte kom- promittiert, festigt dies nur noch den schlechten Ruf, den die Justiz in den Augen der Bevölkerung besitzt. Am Mol- kenmarkt befanden sich Polizeipräsidium und Stadtvogtei gemeinsam im ehemaligen Palais des Oberfeldmarschalls von Grumbkow. Gleich daneben, im früheren Palais des Grafen von Schwerin, hatte seit 1771 das Kriminalgericht seinen Sitz genommen. Der gesamte Gebäudekomplex galt wegen der oft willkürlich ausgeübten Polizeigewalt als Ort des Schreckens.

Der Kommissar warf einen betrübten Blick auf Theodor Görne, der sich mit dem Verdächtigen abmühte, und zuckte ergeben die Achseln. »Mein lieber Julius, sehen Sie zu und lernen Sie. Und führen Sie das Protokoll. Das können Sie doch? Stifte und Papier haben Sie ja ausreichend zur Hand.« Er machte einen Bogen um den Ofen und bot dem Anwalt an, die Befragung zu übernehmen. Görne fuhr sich mit der Linken über den Kopf, um ein paar Haare glatt zu streichen, und nahm das Angebot erleichtert an.

»Ihr Mann«, sagte er knapp.

Gideon Horlitz ging vor dem feisten Kerl mit dem roten Bart in die Hocke und musterte ihn. Wie Rübezahl erschien ihm dieser mit seinem Bauch, seiner wilden, gesinnungslo- sen Miene. Zu seiner Überraschung zeichnete sich auf dem Gesicht des Professors ein Lächeln ab, und er sprach ihn sogar an: »Ah, der neue Herr Kommissar. Dann können wir endlich an die Arbeit gehen. Wir wollen doch keinen Justizskandal verursachen. Es ist löblich, dass der gute Moritz von sich aus in den Ausstand getreten ist. Nun, wie kann ich Ihnen dien- lich sein?«

Verdutzt sah Horlitz zu Bentheim, der inzwischen einen Graphitstift angespitzt und das Gesagte bereits in kursiver deutscher Stenografie zu Papier brachte. Er verwendete das System des Franz Xaver Gabelsberger, eines vor 16 Jahren ver- storbenen Ministerialbeamten aus Bayern. Es war praktisch und leicht zu entziffern, und Julius benutzte es auch für seine Vorlesungen an der Universität.

»Tja, äh«, stammelte Horlitz, »haben Sie uns etwas zu sagen, Herr Professor?«

»Ganz und gar nicht. Was diesen vertrackten Fall angeht, berufe ich mich auf mein Schweigerecht. Sobald Sie mich ins Palais Grumbkow überführt haben, möchte ich, dass mir ein Pflichtverteidiger an die Seite gestellt wird. Der soll sich um alles kümmern. Das wird es mir erleichtern, mich wieder meinen Studien zu widmen. All dieser Polizeikram ermüdet einen nur. Finden Sie nicht auch, Herr… ?«

»Gideon Horlitz.«

»Ah, Gideon. Einer der sechs Richter der Stämme Israels. Ein schöner Name. Übersetzt heißt er ›der Hacker, der Zerstö- rer‹. Hoffen wir, dass Sie diesen Kriminalfall nicht zerstören werden, Gideon. Oder dass der Fall nicht Sie zerstört.«

Ein diabolisches Grinsen huschte über seine Backen, bevor er wieder liebenswürdig und lammfromm aussah.

»Sie verweigern die Aussage?«

»Korrekt.«

»Gut, wenn Sie nicht reden wollen, hat das keinen Sinn. Ich werde Ihre Überführung an den Molkenmarkt veranlassen.«

»Sehr liebenswürdig. Es ist aber nicht so, dass ich mich völlig in Schweigen hüllen möchte, Kommissar. Für eine kleine

Plauderstunde bin ich leicht zu haben. Sie dürfen das Thema wählen. Literatur, Philosophie, Musik – was hätten Sie gern?«

»Wie wäre es mit Medizin? Die Pathologie der Irren?«, entfuhr es Horlitz heftig.

»Na, na, Herr Kommissar! Warum denn gleich so aufbrau- send? Um Ihnen in Ihrer schwierigen Situation Verständnis entgegenzubringen, werde ich Ihnen einen Rat geben.«

»Einen Rat?«

»Ja, einen Rat. So etwas wie eine Empfehlung, ein Fingerzeig, wenn Sie so wollen: Lassen Sie eine Inventarliste anlegen.«

Gideon Horlitz richtete sich zu voller Größe auf. Seine Miene war wieder undurchdringlich. Julius Bentheims Graphitstift ruhte untätig auf dem Papier. Interessiert beobachtete der Tatortzeichner seinen Mentor, der den Kiefer bewegte und mit den Zähnen knirschte. Mit einer unwirschen Handbe- wegung forderte der Polizeibeamte den Professor schließlich auf, sich zu erheben. Ein Gendarm, der die Szene vom Flur aus mitverfolgt hatte, trat heran.

»Führen Sie ihn ab.«

Botho Goltz ließ sich widerstandslos zur Tür geleiten. Der junge Bentheim blickte ihm nach. Bevor der Mann mit den roten Haaren im Flur verschwand, hörte er ihn noch sagen:

»Wird allmählich kälter, meinen Sie nicht? Ist wohl an der Zeit, noch ein Stück Brennholz nachzulegen…«